Hoy me enteré por las noticias que todos los poetas están casados. que tienen hijos y que viven lejos. ahora son padres. los padres de América. yeah. como corresponde al modelo de producción nacional. la felicidad está en el verso impreso. en el cesped bien cortado. en la mano de dios dibujando estrellas. Inspiradas en su forma las galletas de las amas de casa salen del horno. es lo más próximo al infierno que existe por aquí. lo más caliente que el pecho blanco haya rozado nunca. las aristas son comestibles. como dios en los domingos. esperando religiosamente la llegada de la hora porno. soñando pliegues. entre las sábanas de lino los hijos de América. mientras cuentan ovejitas. ellas cosen sus vestidos por la manga. sus chaquetas por el forro sucio de piel. el reverso agujereado de América.
2 comentarios:
Y barren el polvo debajo de la alfombra... la de mierda que tiene que haber debajo de esas alfombras...
Se quieren.
Se querían, sabedlo.
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