deriva

hicimos un madrid muy nuestro: es decir: una cartografía propia sin filosofía de mapa: nuestra deriva de manos dadas (o dadás: sudando entre los dedos): en libros: cafés: las miradas ciénagas.

acontecimiento VI

3. Posts que no he escrito (y que no escribiré), dijo bel. lo que él no sabe es que su deseo, su inapetencia o su precariedad -quizás- fuerzan una literatura (que no se escribirá). una escritura consonante. una maldición charnega. el corazón que nadie ve en las cuevas de altamira. es un post escrito píxel a píxel. sobre papel.

angst (2)

estabas dentro de un coche del que sólo sabías que era amarillo. todo el exterior lo fuiste conformando desde esa única certeza. a partir de ella: el azul limpísimo, la claridad de las alas, el verte ahí dentro. en el coche amarillo. útero o coágulo. naciendo del skay marrón y pegajoso la verdad absoluta. la voluntad de tus mejillas por hacerse con resto del cuerpo. y sólo allí supiste en qué consistía la soledad primera: la piruleta perdida bajo la suela del zapato (pero sin saberlo). esperando algún ruido demasiado tiempo. o demasiado cielo por la ventanilla. una conciencia entera surgiendo sólo para ver. a las golondrinas acabando con todo. hacinándote el mundo adentro. por el color amarillo sabías que estabas. fuera de todo aquello.

angst (1)

he buscado mi libro de pizarnik. hasta nombrar la muerte en flor. he buscado. en el momento exacto: al pasar de hoja. el sexo numerado. y el polen en la piedra. apenas dos sintagmas que explican al viento. pero siempre la muerte en medio de la frase. en el asco pronunciado por la boca pequeña. como un paisaje eyaculado. los pétalos son movimiento. la velocidad frustrada de la fórmula. física del adolescente. (tenía quince años. entonces). planeado en la rayas del cuaderno un cuerpo. mejorando así mis manos o los días quizás. hasta perder la inocencia o dar con pizarnik. hice coincidir un poema con mi sexo intacto. los versos y aquella muerte precoz.

diario de las especies

Escribir es también no saber dónde se caerá.

Querelle dijo...
Esto es un mensaje de un anónimo, de un cualquiera, de un don nadie, de una máscara tonta...

La mala fama me llega
y yo con estas pintas

besito

[29 de abril de 2010 19:30]


claudia apablaza dijo...
querelle y san marino.


[29 de abril de 2010 19:35]


Querelle dijo...

ajá... Es que todos piensan que nací en Brest, pero sólo allí me licencié en fechorías y amores bandidos.
Procedo de la queja, de la pelea, sí; pero de la de alta alcurnia, de la estética previa, dicen los entendidos.


[29 de abril de 2010 19:59]



claudia apablaza dijo...
ay, qué malentendido con su isla marina. y yo que pensé que estabas allí.


[29 de abril de 2010 20:04]

introducción:

el rizoma sólo está hecho de líneas:

lo reconozco: tengo un problema: el corazón no riega lo suficiente: la vega se seca: las raíces no llegan: a sus antípodas: donde tú te ahogas: y las raices se pudren: del campo anegado: el corazón está en un puño sudando: un problema de circulación: lo reconozco: esto no es un poema sobre nueva zelanda: ni sobre la práctica geografica de buscar puntos distantes en el mapa: qué tontería: no hay verso que atraviese el centro de la tierra: el infierno de dante: la madriguera del topo: la noche de los tiempos: no hay verso que me lleve hasta ti: está matemáticamente probado: o científicamente demostrado: la negación del hipervínculo: el rizoma de deleuze: en pésimo estado: como si no hubiera leído a nietzsche hoy: como todos los días de su vida: se acaba la filosofía: lo reconozco: tengo un problema: me sangran las manos: y hago arte rupestre en una hoja: formato A4: se acercan los dioses como moscas: o caen los dioses como moscas: ¿será la sangre o la expresión?: respuesta: tengo comida para un eternidad: lo reconozco: tengo un problema: este poema no me lleva a ninguna parte.

acontecimiento V

en la oscuridad llamada herida de pájaro

abatido: no cicatrizaré

en este verso