domingo, 30 de mayo de 2010

formato. beach



Fibras brillantes parpadeando en matrices estéticas bajo un floreciente amanecer de sodio.

viernes, 28 de mayo de 2010

formato. beach



el viento arrastra mi mirada contra el sentido de las hojas.
la piel se me reseca.
(leo a DFW)


martes, 25 de mayo de 2010

wallpaper



no es una metáfora he decidido tapar los agujeros de mis paredes flores en vez constelaciones papel cubre noche al otro lado del muro no hay hermenéutica ni inocencia en estos pétalos que nacen acaso sucios es un adjetivo no una interpretación pero es tanta la advertencia y las flores tan francas que el equívoco parecería lo correcto lo poético la flor en sí te lo advierto no es una amenaza el jardín crece en este sentido con un significado incisivo prohibido pisar el texto las flores muerden.

lunes, 24 de mayo de 2010

dios salve a la reina(ldo arenas)

«Irrumpió el estruendo. Una bandada de pájaros rajaron rápidos el aire y él los vio, lejanos y centelleantes, adentrándose en el cielo, mientras un ardor, un escozor, una sensación de que ya, de que ya, se adentraba en su piel, iba posesionándose de su cuerpo, penetraba hasta en las regiones más profundas, quemando, luego de haber atravesado el aire como figuras resplandecientes y rápidas, también inapresable, igual que aquellos pájaros. Lo había alcanzado la ráfaga; iba a morirse.»
[reinaldo arenas, El palacio de las blanquísimas mofetas]

sábado, 22 de mayo de 2010

angst (4)


crecí contra todo pronóstico. como la mala hierba que cerca la arboleda. echando raíces en lo duradero del cielo raso. aprovechando hasta la última gota. la sangre seca de la que nacería el desierto. parásito o lacra. crecí contra mis pupilas abriéndose. a la luz en cuerpo y alma dedicadas. con la muerte ser contrario a la flor. lo más parecido a un cuerpo amortajado. entre la maleza respirando profundamente. la sombra dio sus frutos. por fin. ya. heridos.


viernes, 21 de mayo de 2010

tristesse

 pronuncias el silencio / que nos queda

la mejor manera de acabar
con las palabras. es tragar saliva. 
para que todo pase. por el dolor
pronunciado de la garganta.


jueves, 20 de mayo de 2010

acontecimiento VIII

[collage hecho por T. para mi cumpleaños]

coger un periódico. entender esa postura. y recortar la imagen después. pintar con el mejor de tus rotuladores rosas. con el menos gastado las rayas grises de truman. pensar en un concepto con once años. mientras el arte se hace guadaña abajo. el fondo oscuro de la escritura es una estrella ajada. me dices: allí brillará más. practicar un arte asesino. hacer collage. a sangre fría mantener la inocencia contigo. en el filo de las tijeras de punta redonda: el fin. de tu período de latencia (freud) te quedan apenas unos versos ajustados. aquel bikni pequeño. la negación del sabor fresa. y todas las frustraciones por venir. pero a esa nueva conciencia todavía le faltan hormonas. cuchillos. dientes picados. con algún complemento más. o alguna barbie descabezada al alba. habrás matado al padre. cortándolo despacio de su papel dominante el perfil. ensuciando de sangre las tijeras. habrás hecho de capote toda una mujer.



miércoles, 19 de mayo de 2010

[traducción]


cuando yo crezca. voy a volver al niño. al pus. al grito en vez nada. y cortaré las flores. en profundidad desde su semilla. como un tajo en la yugular de la hormiga los tallos. germinarán de la entrepierna hacia algún lugar. estirpe. gemido. angustia. luego estambre y corola. (esas cosas que huelen a sexo sucio). de un lado a otro agitadas por el viento. gastando todo su tiempo o su polen. en el arte exacto de fecundar muerte. 

angst (3)



 
Uma criança disse: «Quando eu crescer, [...]


[...] vou cortar as flores grandes para não haver vento.»


martes, 18 de mayo de 2010

acontecimiento VII

Lo propio nuestro es la inmadurez eterna.

arthur mcduffie -un ejecutivo de seguros negro- a manos de cuatro policías blancos. disturbios raciales en miami. (18 de mayo de 1980). casualmente el fin de esta historia coincide con una serie de sucesos: el relato/ la narrativa / los sistemas / la filosofía / la ideología / el arte. muere todo lo que permanece. lyotard amaba las necrológicas. las recortaba despacio en su sillón de orejas. mientras pensaba en un teoría colgada del tendedero de la ropa. un lugar -dijo- sin los pies en la tierra. y de rápido secado. sí. hasta que alguien se estranguló en sus cuerdas. en busca de la identidad de pájaro (el sujeto de madrugada es un cuervo). también fue recorte de periódico. un punto teórico aparte. y el con-texto que recogió mi cordón umbilical sobrante. en aquellos postulados con tijeras del teórico francés. nací sujeto al vacío.


deriva


hicimos un madrid muy nuestro: es decir: una cartografía propia sin filosofía de mapa: nuestra deriva de manos dadas (o dadás: sudando entre los dedos): en libros: cafés: las miradas ciénagas.

lunes, 17 de mayo de 2010

acontecimiento VI


3. Posts que no he escrito (y que no escribiré), dijo bel. lo que él no sabe es que su deseo, su inapetencia o su precariedad -quizás- fuerzan una literatura (que no se escribirá). una escritura consonante. una maldición charnega. el corazón que nadie ve en las cuevas de altamira. es un post escrito píxel a píxel. sobre papel.


angst (2)


estabas dentro de un coche del que sólo sabías que era amarillo. todo el exterior lo fuiste conformando desde esa única certeza. a partir de ella: el azul limpísimo, la claridad de las alas, el verte ahí dentro. en el coche amarillo. útero o coágulo. naciendo del skay marrón y pegajoso la verdad absoluta. la voluntad de tus mejillas por hacerse con resto del cuerpo. y sólo allí supiste en qué consistía la soledad primera: la piruleta perdida bajo la suela del zapato (pero sin saberlo). esperando algún ruido demasiado tiempo. o demasiado cielo por la ventanilla. una conciencia entera surgiendo sólo para ver. a las golondrinas acabando con todo. hacinándote el mundo adentro. por el color amarillo sabías que estabas. fuera de todo aquello.

jueves, 13 de mayo de 2010

angst (1)


he buscado mi libro de pizarnik. hasta nombrar la muerte en flor. he buscado. en el momento exacto: al pasar de hoja. el sexo numerado. y el polen en la piedra. apenas dos sintagmas que explican al viento. pero siempre la muerte en medio de la frase. en el asco pronunciado por la boca pequeña. como un paisaje eyaculado. los pétalos son movimiento. la velocidad frustrada de la fórmula. física del adolescente. (tenía quince años. entonces). planeado en la rayas del cuaderno un cuerpo. mejorando así mis manos o los días quizás. hasta perder la inocencia o dar con pizarnik. hice coincidir un poema con mi sexo intacto. los versos y aquella muerte precoz.

miércoles, 5 de mayo de 2010

diario de las especies

Escribir es también no saber dónde se caerá.


Querelle dijo...
Esto es un mensaje de un anónimo, de un cualquiera, de un don nadie, de una máscara tonta...

La mala fama me llega
y yo con estas pintas

besito

[29 de abril de 2010 19:30]


claudia apablaza dijo...
querelle y san marino.


[29 de abril de 2010 19:35]


Querelle dijo...

ajá... Es que todos piensan que nací en Brest, pero sólo allí me licencié en fechorías y amores bandidos.
Procedo de la queja, de la pelea, sí; pero de la de alta alcurnia, de la estética previa, dicen los entendidos.


[29 de abril de 2010 19:59]



claudia apablaza dijo...
ay, qué malentendido con su isla marina. y yo que pensé que estabas allí.


[29 de abril de 2010 20:04]

introducción:


el rizoma sólo está hecho de líneas:

lo reconozco: tengo un problema: el corazón no riega lo suficiente: la vega se seca: las raíces no llegan: a sus antípodas: donde tú te ahogas: y las raices se pudren: del campo anegado: el corazón está en un puño sudando: un problema de circulación: lo reconozco: esto no es un poema sobre nueva zelanda: ni sobre la práctica geografica de buscar puntos distantes en el mapa: qué tontería: no hay verso que atraviese el centro de la tierra: el infierno de dante: la madriguera del topo: la noche de los tiempos: no hay verso que me lleve hasta ti: está matemáticamente probado: o científicamente demostrado: la negación del hipervínculo: el rizoma de deleuze: en pésimo estado: como si no hubiera leído a nietzsche hoy: como todos los días de su vida: se acaba la filosofía: lo reconozco: tengo un problema: me sangran las manos: y hago arte rupestre en una hoja: formato A4: se acercan los dioses como moscas: o caen los dioses como moscas: ¿será la sangre o la expresión?: respuesta: tengo comida para un eternidad: lo reconozco: tengo un problema: este poema no me lleva a ninguna parte.

lunes, 3 de mayo de 2010

acontecimiento V


en la oscuridad llamada herida de pájaro
abatido: no cicatrizaré
en este verso 

domingo, 2 de mayo de 2010

acontecimiento IV


sucede que me sucedo. a mí mismo: uno tras otro una larga dinastía. que pasa por la historia. y no queda. soy el germen de algo a primeras de cambio. o un paisaje que surge de la era glacial. o el rabo del ojo bien pintado de un escriba. o un comerciante de especias que trafica con entrañas. o el pelo que se desprende tras el cepillado de una larga melena. o el espejo que registra en vano ese momento. o alguien que cuenta lo que sucede cambiando de canal. cuando la cosa no va bien. ¿me explico? soy eso que sucede cuando escribo. de mí lo importante es la sombra que entonces aparece.


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