jueves, 29 de abril de 2010

literatura comparada para a.

dime, quién eres para pactar con la literatura

hoy tengo que ser explícito. morderme la lengua para que veas de lo que hablo. y de lo que soy capaz (léase: yo por ti me peino en sintaxis): muero. que la sangre entre los dientes es un color en extinción. que a través de ellos fluyen los versos de hoy (y de mañana y de siempre, señores y señoras). sin pisar el suelo. sin mancharse los pies métricos. y sin manos paso. de de puntillas por el cable electrificado. enganchado por los picos de los cuervos. llego hacia ti envuelto en color extinción. ése que ya está definido arriba. y reocorriendo una y otra vez la superficie rugosa. cambio de enfoque como el que cambia de corazón. y pido (ya en planta) que las visitas sean con flores. un postoperatorio confundiéndose con un post mortem. para que sepas por dónde tirar. qué metodología seguir. qué literatura apuñalar. me cuelo por tu ojo: corazón abajo.   


miércoles, 28 de abril de 2010

acontecimiento III

Entonces: la representación, sus límites, la realidad, el arte.

o la génesis de la estupidez. en mi regazo como bien se observa. como mal se ve. es un problema de enfoque que arrastro en los genes. y que la sangre me recuerda defecto. tras defecto el mito se hizo historia. oficial historial médico. esa letra "a" ya no la veo. se registra ahí. y eso cambió mi ortografía. para siempre mi léxico cuatro ojos. leen más que dos. mejor que ciegos los topos entendí. la importancia de la imagen para saber. a ciencia cierta que los límites de la poesía comenzaron. con tres dioptrías en mis ojos.  


lunes, 26 de abril de 2010

brujería

Acércate a la pantalla, apaga todas las otras luces

y mira fijamente.

el escritor es un brujo. de los que no dan miedo. de los que se dejan adivinar. el futuro en el semen seco. de los calzoncillos olvidados en algún rincón. oscuro de la orgía pagana el escritor. es un brujo que está al tanto de lo que ocurre. aquí de lo que acontece más. allá a lo lejos tras sus pestañas la razón. de ser el porqué del rimel el destino. leído en aullidos. y dibujado en el iris el escritor es. un brujo que sacrifica desiertos a los dioses. de la abundancia los corazones a la noche son. atarvesados por todo menos por agujas. pisoteados por la luz. de la luna no sirve el vudú. importa tan sólo el cuchillo. que late dentro.

el escritor es un
el escritor es
el escritor
el


sábado, 24 de abril de 2010

les amoureux fervents (a)


desde las entrañas de un poema. extinguido ellos los amantes. una especie de orden secreta bajo la piel de gallina. atenta contra el tránsito hormonal el ejército. de hormigas que defienden el ventrículo (izquierdo/derecho) del saqueo. del terrorismo llamado LATIDO. del pesado boom de la literatura hispanoamericana. de las transfusiones de sangre ahora veo la tuya correr. es de cuadros como la hierba. en un día de pic-nic el cielo sabe a ambrosía. y cuatro gorriones en vuelo caen en señal. de amor como sacrificio sintético saben bastante las brujas. que escriben los horóscopos en diarios. y leen entre líneas las manos en tu camisa. al desbotonarse.

jueves, 22 de abril de 2010

sin historia


sin comienzo. sin pulso. sin abrigo. sin vergüenza. sin*cera. sin*táctica. sin embargo: una chica mira


miércoles, 21 de abril de 2010

lo que hiere de lejos


algo que no sé. qué es el infierno si eurídice no lo explicó. a su debido tiempo. después del vasto olor a orfeo nunca. tendremos una sensación pura ni auténtica del azufre. en llama viva o su momento de ignición. a pesar de la lejanía del mito del chute. dionisiaco me queda el cuerpo. ese dolor concentrado. en un punto haz de luz. distante lo que quieras conmigo. soy fácil de exorcizar. con flores muertas y enterradas. en el paladar nacen. 

lunes, 19 de abril de 2010

acontecimiento II

el resto lo calla / sólo reclama estar soñando los sueños de otro

la noche se ha caído. de la cama al suelo. y veo pasar toda mi muerte en diapositivas. como dice la gente que ocurre. llegado el momento del amanecer. de la erección abierta una vez. la veda de caza. en las plazas más cercanas queman. a los primeros pájaros de la mañana acusados. de herejía en primer grado por hablar. contra el tiempo a favor. de la noche mientras cae de la cama. al suelo un cuerpo llegado. el momento.


sábado, 17 de abril de 2010

exhumación en flujo

- Querida, no puedes seguir siendo profunda sin superficie.

acuérdate de nuestra primera vez_ la última noche de mis bragas_ con lacito en el elástico: tu boca_  abierta a varias posibilidades_ obstruye la cueva con platón y sus secuaces dentro_ con el ruido visceral acabando con todos ellos_ (¿retumba todavía come to daddy en tu vientre, baby?)_ un clásico premenstrual _ abortó el nacimiento de la tradición metafísica_ con óvulos fecundados por tu saliva roja_ el éxtasis líquido perfecto_  mientras la lengua continúa su trabajo_ recuperando en tiempo de flujo_ la mitología perdida en la era vaginal_  philopunk de la arcadia donde lo de kronos_ como ya sabemos no_  fue un mito sino_ un lavado de estómago_ el vómito de dios en la acera.


jueves, 15 de abril de 2010

acontecimiento I


que el poder agarra en los cuerpos. es una forma de describir su propio fin. y el principio fundamental de su nada orgánica. algo así. como una arquitectura que se proyecta en caída. sobre líneas endebles la escasa materia. agarra en los cuerpos como dice el filósofo. al acariciar su chaqueta de cuero siente. la humedad condensada de la noche. el poder conferido por su tacto. para resolver al final en tautología: un cuerpo es lo que es un cuerpo. el poder que agarra por dentro. aunque supure piel a lo lejos. una especie de política de exteriores. con tratados y convenios. cercando al cuello. apretando la mano. el poder acaba también en ellos. en los cuerpos así el golpe. se limita a los hechos. la sangre a los parámetros ya descritos.

miércoles, 14 de abril de 2010

transición (otra vez)

adj. Que surt molt dels límits

puede que me limpie los mocos. en la parte dura de la camisa. y que nadie lo aprecie. tanto como yo. la tristeza es acumular sustancias viscosas. en alguna palabra contra el desierto. que aprovecha la carne seca o las vísceras enjutas. para hablar de sí. explicarse en nada. y superar los límites / las barreras impuestas por la lógica. tirando del tópico nacen así los héroes. hechos así mismos días después. notarán cómo se les seca la garganta. luego la boca. y los ojos. justo en medio de su definición. el desierto corrige la sed. de mi palabra en contra.

martes, 13 de abril de 2010

estate of bird

Y yo soy el pájaro

El que taquigrafía a los pájaros. sabe bien de lo que gorjean. de sus preocupaciones cotidianas a ras del techo. por ejemplo: 1. sobre la velocidad incrustada en el desarrollo de la especie. 2. de plumas hacia fuera: el problema social y político de la anidación en torres de telefonía móvil. 3. qué hacer con los gorriones sobre el bizcocho desmigado. 4. cuando roban las sobras de las palomas tullidas de guerra. el arte contemporáneo es el discurso más indicado para representar. así la decadencia en el vuelo. así el fin de la fidelidad tan tropical. dejar de pintar plumas para salirse del cuadro. y romperse el pico en un acto performativo. manifestación avant-garde. o el sentido de la vida que se hincha despacio. bajo el  plumaje del árbol.



lunes, 12 de abril de 2010

transición (bis)


en los pliegues las zonas húmedas del amante. las comisuras agrietadas. lugar de contrabando vírico. a uno y otro lado de la boca. se hacen fuertes. los establecimientos para turistas. y los souvenirs más lascivos. una especie de metamorfosis truncada. cuando los dientes muerden las extremidades. quizás. para que el deseo no crezca. para que el deseo no transite. para que el deseo no alcance. su forma plena de muerte.

domingo, 11 de abril de 2010

infinitivo: perseguir


¿Yo? Persigo una imagen, solamente.

sábado, 10 de abril de 2010

zombie


que me ayuden las dum dum girls. a ocultar ese zumbido de baja fidelidad. que registra mi cardiograma. en cada uno de tus insomnios los zombies. rompen el cascarón. y los ojos vuelven a sus cuencas. y las cicatrices huelen a amapola de arcén. y es cuando frankie vuelve. su verde maquillaje vende. mary shelley en la vogue.  mientras los pájaros se deshidratan. a base de pus y sangre corrupta los amantes. deshojan la cuchilla de la margarita. descabezada la primavera la sangre. mancha en la camisa blanca. a la altura del corazón que late. muerto.  

viernes, 9 de abril de 2010

transición



¿ves? no hay un límite cierto. ni líneas cartográficamente bellas. mapas del demonio. infiernos delineados. por las bocas hacia la noche. donde transitan los alientos y habita esa población bacterio-bucal. durante siglos. y escondidas en las catacumbas de la boca: el ágora ciudadana. una política labial. en fin. lenguas en democracia. como un inicio sin germen. occidente nació de un beso.

jueves, 8 de abril de 2010

miedo (3)


Hölderlin sigue en busca y captura. de las cerezas a la orilla del mar. sus huesos servirán para engendrar. la raíz de los océanos hasta su enjambre final. ésa es la profundidad de la fábula. y el romanticismo que tanto me pesa. y lastra hacia el fondo. de los bolsillos de mi chaqueta puedo decir que están mojados. debido a las inundaciones televisadas. el reino molusco sale beneficiado. el pulpo asesinado ensucia el agua en primer plano. un trayecto de tinta muerta que seguir. para alcanzar la superficie. la luz que nace. cuando el párpado que se cierra.

miedo (2)


te pareces a caín. cegado por el horizonte limpio. de la nada donde se criaron las manos. que construirán el mundo. que acariciarán al perro. y que juntas robarán el aire de la garganta. que te nombra más allá. de los callos y padrastros. que te hicieron carne viva. según se lee entre líneas sagradas. tu uña entraña una literatura sucia. bajo tu uña la palabra primera: miedo. para que el pueblo que falta nunca llegue. para que el rebaño se ahogue en el blanco de tus ojos. al divisar el horizonte te parecerás a caín. en el gesto de muerte. la luz como siempre. a distancia divina.  

miedo (1)


eso que señalo con el dedo. es más grande que la muerte. pues de allí nace ella. lo que señalo con el dedo brota lejos. en mi yema los índicios. del miedo que no llega. que me roza en metáfora. y que saliva breve cerca del altar. ni distancia ni duración ni medida. señalar sustituye mis progresiones en aritmética. fabricando pues una metafísica para estos días: el miedo.   

miércoles, 7 de abril de 2010

actividad portuaria


desde una cabina. él llama a su puta. para decirle: lo siento. mientras una brisa de orines. recorre los uréteres hasta la parábola amarilla. del hijo pródigo contra el muro del espigón. elvira y cristina se escribe en el negro amor de la pintada. como flujo del mar abierto: el reflujo de redes. donde las gaviotas recuperan el viejo arte. de comer colas de sirenas atrapadas. y los restos del pop más reciente. sus nidos hechos de risketos y bollycao. sus crías con obesidad infantil. fruto del mar o del arte trash. la actividad portuaria deja las pieles. curtidas en mil batallas. sobre la arena de la playa. los tatuajes son el lejano cáncer de los que no vuelven. al puerto le queda hermenéutica. todavía el mar significa.   

martes, 6 de abril de 2010

mar a secas


- Hoy observé las gaviotas.


Por fin. llegué a la arena. y conté sus granos uno a uno. para poner a prueba sus atributos físicos. el rozamiento interno de su lenguaje. las partículas de una sintaxis en reposo. en esta mecánica playera. la acción del mar también juega. un papel importante es el que siempre se moja. dentro de la botella. encontrada en plena ataraxia tras la ola. la tinta de los continentes. y la imperturbabilidad de los cangrejos. escépticos de Pirrón. que ponen en duda la verdad del mar. en la incertidumbre de sus caparazones. nace la defensa más antigua del mundo. contra viento y marea. la piel se eriza. por dentro: alma. razón. sentimiento. sangre. tripas. corazón. batallan todavía. la guerra médica por el cuerpo. en términos dermatológicos. a la erosión de los límites entre el tiempo y yo. se le llama mar. a secas.

lunes, 5 de abril de 2010

dormir mal


Es que te arranquen una imagen píxel a píxel. hasta que los párpados mueran de sed en mitad de la noche. dormimos mal.

fatal. atentado onírico. cuando nuestros peluches (sincronizadas sus tripas de algodón) estallan. al primer abrazo.

quedamos destrozados. átomo a átomo sobre la planicie. la sábana o el nórdico. dormimos mal. que bien: las ojeras. nos matarán los dioses.

de la noche son los dioses. del amor los vampiros. invertidos en la sombra. del flexo encendido. 

domingo, 4 de abril de 2010

grito/poesía



Ya sabes lo que significa. esa nube de mosquitos. sobre tu sombra abierta. se describe el bombardeo después de la catástrofe. los ojos antes que la vida. son el blanco entre los poemas. de Chantal Maillard. me gustan sus ojeras. el hilo de sus poemas. la sutura muerta con las líneas de la vida. de la mano sudada. los acontecimientos parecen correosos. y el color pezón de los días. para la  próxima temporada sexo-verano. hechas las predicciones quedan los gritos. pisando entonces tu sombra. surgirá tardía la poesía. 

sábado, 3 de abril de 2010

equilibrio


He llegado hasta ti. a través de cordones umbilicales. una manera de conexión. me dices. ahogándote en el equilibrio. de la lengua o sobre el perfil oscuro del párpado. tus calzoncillos son pequeños. del tamaño de un silbido. con el que llenas toda la mitología. del semen llorado de tus ojos. alimento /ciénaga de los dioses postbacanales. así. el vino destilado de las ubres. el vientre fecundado de la noche. apenas son señales de tu nada. tal vez. de tu misión en el mundo de los alientos. tal vez. de la muerte expandida que no alcanza. al cáncer que tú llamas. (en orden creciente). infierno.

viernes, 2 de abril de 2010

rimel


Quiero saber (dónde te has dejado los ojos. quién los ha pisado. con ellos) quién se ha pintado la raya. porque conozco los peores lugares para amar. 

jueves, 1 de abril de 2010

poulaki



Y te encuentro en tu aleteo. como entontes. todavía. has nacido del pecho sucio de Atenea. armado con el sol robado a los templos. en tu memoria. el pasado no ha sucedido. aún. historia de cien plumas muertas. desteñidas sobre tu semblante. parecido al de un hombre. tan semejante al pájaro. hijo de Atenea. agua en el pico de la sabiduría. agua en las entrañas de la batalla.  

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