dios salve a la reina(ldo arenas)

«Irrumpió el estruendo. Una bandada de pájaros rajaron rápidos el aire y él los vio, lejanos y centelleantes, adentrándose en el cielo, mientras un ardor, un escozor, una sensación de que ya, de que ya, se adentraba en su piel, iba posesionándose de su cuerpo, penetraba hasta en las regiones más profundas, quemando, luego de haber atravesado el aire como figuras resplandecientes y rápidas, también inapresable, igual que aquellos pájaros. Lo había alcanzado la ráfaga; iba a morirse.»

[reinaldo arenas, El palacio de las blanquísimas mofetas]

angst (4)

crecí contra todo pronóstico. como la mala hierba que cerca la arboleda. echando raíces en lo duradero del cielo raso. aprovechando hasta la última gota. la sangre seca de la que nacería el desierto. parásito o lacra. crecí contra mis pupilas abriéndose. a la luz en cuerpo y alma dedicadas. con la muerte ser contrario a la flor. lo más parecido a un cuerpo amortajado. entre la maleza respirando profundamente. la sombra dio sus frutos. por fin. ya. heridos.

tristesse

 pronuncias el silencio / que nos queda

la mejor manera de acabar

con las palabras. es tragar saliva. 

para que todo pase. por el dolor

pronunciado de la garganta.

acontecimiento VIII

[collage hecho por T. para mi cumpleaños]

coger un periódico. entender esa postura. y recortar la imagen después. pintar con el mejor de tus rotuladores rosas. con el menos gastado las rayas grises de truman. pensar en un concepto con once años. mientras el arte se hace guadaña abajo. el fondo oscuro de la escritura es una estrella ajada. me dices: allí brillará más. practicar un arte asesino. hacer collage. a sangre fría mantener la inocencia contigo. en el filo de las tijeras de punta redonda: el fin. de tu período de latencia (freud) te quedan apenas unos versos ajustados. aquel bikni pequeño. la negación del sabor fresa. y todas las frustraciones por venir. pero a esa nueva conciencia todavía le faltan hormonas. cuchillos. dientes picados. con algún complemento más. o alguna barbie descabezada al alba. habrás matado al padre. cortándolo despacio de su papel dominante el perfil. ensuciando de sangre las tijeras. habrás hecho de capote toda una mujer.

[traducción]

cuando yo crezca. voy a volver al niño. al pus. al grito en vez nada. y cortaré las flores. en profundidad desde su semilla. como un tajo en la yugular de la hormiga los tallos. germinarán de la entrepierna hacia algún lugar. estirpe. gemido. angustia. luego estambre y corola. (esas cosas que huelen a sexo sucio). de un lado a otro agitadas por el viento. gastando todo su tiempo o su polen. en el arte exacto de fecundar muerte. 

angst (3)

 

Uma criança disse: «Quando eu crescer, [...]

[...] vou cortar as flores grandes para não haver vento.»

acontecimiento VII

Lo propio nuestro es la inmadurez eterna.

arthur mcduffie -un ejecutivo de seguros negro- a manos de cuatro policías blancos. disturbios raciales en miami. (18 de mayo de 1980). casualmente el fin de esta historia coincide con una serie de sucesos: el relato/ la narrativa / los sistemas / la filosofía / la ideología / el arte. muere todo lo que permanece. lyotard amaba las necrológicas. las recortaba despacio en su sillón de orejas. mientras pensaba en un teoría colgada del tendedero de la ropa. un lugar -dijo- sin los pies en la tierra. y de rápido secado. sí. hasta que alguien se estranguló en sus cuerdas. en busca de la identidad de pájaro (el sujeto de madrugada es un cuervo). también fue recorte de periódico. un punto teórico aparte. y el con-texto que recogió mi cordón umbilical sobrante. en aquellos postulados con tijeras del teórico francés. nací sujeto al vacío.