enfermedad

o algo que no rime

cómo salir de una enfermedad. eso me pregunto cuando el dolor es ya otra cosa. y cuando esa otra cosa busca un diagnóstico o un estado o un equilbrio: dolor es fuga. la salida de la propia enfermedad, el fracaso por padecer, su muerte patológica (hasta el siguiente virus). el dolor es por eso mayor que la enfermedad. quizá: un cuerpo adulto abortado: mi cuerpo adulto abortado que ve, por fin, la luz. la del flexo, la del día: ésa que duele tanto en los ojos.

acontecimiento XXIII

"Soñé con un beso triste y rabioso de EME/A." (Claudia Apablaza)

formato. beach

allí: donde el mar rompe: huele a perro muerto.

rocas. manzanas hacinadas. el sol
de todos los tiempos. acumulados


en una sola mirada: el paisaje se acaba.


se consume o pudre


como la palabra: que no se repite.

acontecimiento XXII

photo by Laura Rosal

una libélula se posa sobre el agua. tu cuerpo muerto se hunde en un azul profundo.







parece el comienzo de una película: podría ser el final.






se trata de una grieta o esos lugares


por donde tu cuerpo calla. y cae.






sin el menor rasguño sin el sonido propio de la muerte.


en un azul profundo






tocando el fondo con la cabeza. casi a dos metros de la libélula. 

Reposas.



me refiero al tiempo. a tu manera de tragar agua. esos ojos entreabiertos.

a la muerte que te gastas: mientras te ahogas.

formato. beach

L. dice que el verano entristece. yo digo: el verano es triste. es largo y triste. como yo: estirado en la cama o en la arena. esperando una tormenta. que una gaviota decida posarse sobre mis restos. que mi corazón peludo deje de sudar. enterrarlo con cuidado en el mar y que no escueza. sería mi absolución sobre una toalla. rezar: esto es el verano, éste es mi cuerpo. amén.

[un calipo atraviesa una laringe. abre las carnes. y el sabor elegido pasa.]

a L. el verano le entristece. para mí: todo es triste menos la tristeza. menos esa playa secreta que aparece en el bolsillo del bañador. una vez está todo bien seco.

Re: AW: Antoine (2)

 

Querida mía:

 

acabo de llegar a casa de mis padres. un año más. en la costa. ahora. corre brisa y no se está mal y al final pienso: qué más da. anoche todavía estaba en ciudadmorunatriste: en los peores sitios para amar, es decir, en los peores rincones para ser amado. estuve todo el día pensando en lo difícil que es amar y sentirse querido en la justa medida. porque me he propuesto rescatar tópicos manidos. ser cursi como opción estética y 'la justa medida' como categoría factor 30. o porque ando falto de ideas (estoy dejando mi poética de lado como hice con aquel amigo de la adolescencia...). así observé a parejas durante la tarde. envidié ciertas complicidades. maldije a mis entrañas. siempre las heridas de mierda. yo no me abro demasiado a la gente: son las heridas las que dejan escapar. y luego me quedo vacío. y después de eso: no hay nada. tal vez una cama ancha. un escalofrío o la piel como semántica triste.

 

Que-perfeito-coração

no-meu-peito-bateria. 

tuyo, siempre... besos.

acontecimiento XXI

lloro y me masturbo: en un sólo cuerpo.